«Ну и упал же я!» — подумал Иванов, поднимаясь с пола. В санузле всё ещё кто‑то стонал. Или нет… Кажется, показалось. Иванов потёр шишку на голове и отложил в сторону меч, лоснящийся солидолом.
«Чего я его притащил‑то? — пытался он вспомнить. — И с каких это пор он, Иванов, стал по ночам в туалет с мечом ходить?» Посмеявшись над самим собой, он вошёл в санузел и включил свет.
Справляя нужду, он вдруг заметил, что унитаз как‑то странно разрисован, будто кто‑то его разбил, а потом склеил. Иванов дёрнул головой. А, показалось.
— Всё‑таки надо бы к этому… как там… к головному доктору сходить, мозги выправить. Шишка никак. А шишка — это вам не этот… который с маслом. М‑да…
Архангельск, 1988 г.
